清晨六點，鬧鐘還沒響，我就已經(jīng)睜開了眼。窗外天色微亮，空氣里帶著一絲清冷的涼意。我輕輕掀開被子，生怕吵醒還在熟睡的母親。她昨晚聽說我要去武功山看秋天的草甸，一個勁兒地叮囑：“多穿點，山上風大?！蔽倚χ饝睦飬s早已飛向那片傳說中的金色海洋。

背包里塞著母親硬塞給我的暖寶寶和一包自制的桂花糕，還有相機——這是我和自己定下的約定：每年秋天，都要用鏡頭記錄一次大自然最盛大的謝幕。

#不一樣的早秋漫游季#

大巴車在蜿蜒的山路上緩慢前行，車窗外的景色由城市漸變?yōu)樯搅?，再由綠意轉(zhuǎn)為斑駁的金黃。鄰座是個戴眼鏡的姑娘，見我頻頻望向窗外，便輕聲問：“第一次來？”

“嗯，聽朋友說，秋天的武功山像鋪了一層陽光?！蔽倚α诵Α?/p>

“那你來對了。”她眼睛亮了起來，“去年我錯過了，今年特地請假來的?！?/p>

車子停在索道站下，我們一同下車。山風撲面而來，帶著草葉干燥的氣息，像是大地在呼吸。我緊了緊圍巾，抬頭望去——那一瞬間，心仿佛被什么狠狠撞了一下。

眼前是無邊無際的草甸，層層疊疊，從山腳一直鋪展到山頂，在晨光中泛著柔和的金黃。風吹過，草浪起伏，像是一整片凝固的陽光被喚醒，緩緩流動。遠處幾頂彩色帳篷點綴其間，宛如童話里的小屋。

“真美啊……”我不自覺地喃喃出聲。

“是啊，”同行的姑娘也怔住了，“好像走進了畫里。”

我們沿著木棧道往上走，腳步不自覺放慢。每一步踩在木質(zhì)臺階上，都發(fā)出輕微的回響。風在耳邊低語，草尖在陽光下微微發(fā)亮。我忽然想起小時候，老家屋后有一片荒草地，每到秋天，枯草泛黃，我和弟弟總愛在那里奔跑、打滾，母親總在門口喊：“小心摔著！”可那時的我們，只覺得整個世界都是柔軟的。

“你是不是也想起了什么？”姑娘忽然問我。

我一愣，隨即點頭：“嗯，小時候的田野。”

她笑了：“我也是。原來這片草甸，不只是風景，還是記憶的開關(guān)。”

走到半山腰的觀景臺，我停下腳步，架起相機。取景框里，草甸如海，云影掠過，光影交錯。我按下快門的那一刻，心里涌起一種難以言喻的平靜。不是激動，也不是感動，而是一種久違的歸屬感——仿佛這一刻，我和這片土地、這陣風、這縷陽光，達成了某種默契。

坐下來休息時，我打開背包，拿出那包桂花糕。姑娘嘗了一口，眼睛一亮：“真香！是你媽媽做的？”

“嗯?！蔽尹c點頭，咬了一口，甜香在舌尖化開，“她說，出門在外，吃點甜的，心情也會好。”

“真幸福?！彼p聲說。

太陽漸漸升高，草甸的顏色也愈發(fā)耀眼。我們繼續(xù)向上，終于登頂。站在高山之巔，環(huán)顧四周，群山起伏，草色連天。我忽然想哭，卻又笑出了聲。不是因為多愁善感，而是因為太美了——美得讓人覺得生命短暫，也美得讓人愿意為此活得更用力一些。

下山途中，我回頭望了一眼。那片金黃依舊在風中搖曳，靜默而壯麗。我知道，這一幕會留在我的相冊里，更會刻進我心里。

秋日的武功山，不只是風景，它是一場與自己的重逢，是一次對平凡生活的溫柔致敬。