重慶
門縫微光里的失眠與死心
2026 年春夜的風(fēng)還裹著殘留的涼意，他下班路過那扇熟悉的門時，腳步不自覺慢了下來。門縫里漏出暖黃的光，隱約能聽見里面書頁翻動的輕響。他記得從前很多個深夜，這扇門總是黑著，他知道她在里面睜著眼睛失眠，像被困在無邊的黑里，連呼吸都帶著沉重。
那段時間，他總會多站幾分鐘，聽著屋里偶爾傳來的嘆息，心里揣著說不清的情緒，卻始終沒敢抬手敲門。他以為她的失眠會持續(xù)很久，以為總有一天能找到合適的時機(jī)，問問她是不是藏著什么解不開的心事。
后來不知從哪天起，深夜的門縫里再也沒有光，也聽不到翻書聲。他暗自松了口氣，以為她終于習(xí)慣了獨處，慢慢調(diào)整好了狀態(tài)。直到此刻，指尖被煙頭燙得發(fā)麻，他才猛地回過神來。哪里是習(xí)慣，分明是死心了 —— 那些曾經(jīng)揪著她的執(zhí)念，那些沒說出口的期待，終于在無數(shù)個失眠的夜里，慢慢耗成了灰燼。
風(fēng)卷著煙蒂的余味飄過，他望著那扇緊閉的門，輕輕嘆了口氣，轉(zhuǎn)身走進(jìn)更深的夜色里。
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