清晨六點(diǎn)，我站在老宅的梧桐樹下，看晨霧像未寫完的信箋般蜷縮在枝椏間。露水順著葉脈滾落，在青石板上砸出細(xì)小的光斑，恍惚間又看見外婆踩著縫紉機(jī)的背影，銀發(fā)在晨光里泛著珍珠母的光澤。

那臺蝴蝶牌縫紉機(jī)是外婆的嫁妝，棗木臺面被歲月打磨得溫潤如玉。記憶里總飄著藍(lán)印花布的皂角香，外婆的銀針在布匹間穿梭，像春蠶在桑葉上書寫密語。我常把臉貼在冰涼的臺面上，看碎布頭在針腳下開出花來，那些被裁剪下的邊角料，總被外婆仔細(xì)收進(jìn)檀木匣，說"留著給娃娃做荷包"。

十五歲那年的梅雨季格外漫長。我蜷在閣樓寫作業(yè)，聽見樓下傳來斷斷續(xù)續(xù)的咳嗽聲。推開雕花木窗，看見外婆坐在廊下補(bǔ)我的校服，蒼老的手指捏著細(xì)針，在濕漉漉的空氣里微微發(fā)抖。雨水順著瓦當(dāng)?shù)纬芍楹?，她忽然抬頭笑："囡囡看，這雨線像不像縫紉機(jī)的針腳？"

后來我在異鄉(xiāng)的出租屋里整理舊物，從樟木箱底翻出那個檀木匣。褪色的碎布頭依然散發(fā)著淡淡的樟腦香，其中一塊靛藍(lán)棉布上，歪歪扭扭繡著朵半開的梔子——那是十二歲生日時，我纏著外婆教我繡的第一個作品。針腳像蚯蚓爬過泥地，外婆卻把它縫在枕套角落，說"囡囡繡的月亮花，夜里會發(fā)光呢"。

去年深秋回老宅，發(fā)現(xiàn)縫紉機(jī)已蒙上薄灰。外婆坐在搖椅上打盹，陽光透過玻璃窗在她臉上織出金網(wǎng)。我輕輕撫過她手背的老年斑，她忽然睜開眼，渾濁的瞳孔里泛起笑意："囡囡的棉鞋該換底了，前些天曬了新棉花……"

此刻我站在梧桐樹下，風(fēng)掠過枝頭掀起綠浪。那些被縫紉機(jī)咬碎的時光，那些藏在針腳里的絮語，此刻都化作細(xì)雨落進(jìn)眼眶。原來最珍貴的愛，從來不需要驚天動地的誓言，它只是晨光里的一縷線香，是寒夜里提前焐熱的被窩，是永遠(yuǎn)為你留著的那盞橘色臺燈。

樹影婆娑間，我仿佛看見時光倒流。年輕的外婆坐在縫紉機(jī)前，藍(lán)布裙擺掃過青磚地，而未來的我，正隔著六十年的光陰，對她輕輕微笑。