北京
《硯底秋聲》
總在霜降后煮字為藥，銅銚里沉浮著半卷《花間集》。青瓷盞沿凝結(jié)的霧氣，洇開一整個(gè)北宋的黃昏。那些夭折在筆尖的錦書，原是詞譜里未及羽化的蟬蛻，薄如官窯開片的冰紋。
我慣于在篆香斷裂處接續(xù)殘句，尾音總懸著半闋《雨霖鈴》的重量。墨色凝滯時(shí)，便聽見姜白石的梅影在硯底簌簌走動(dòng)，每一步都踏碎凍在松煙里的舊月光。那些說“相思”的平仄，原是詞人藏在舌底的銀針，不經(jīng)意間便刺破千年后的黃昏。
宣紙上的淚漬漸次蘇醒，凝成汴河岸邊未寄的舶來帆。某個(gè)起風(fēng)的子夜，忽見褪色的箋注里游出青鯉——它們銜著周邦彥遺落的酒令，正往藕花深處叩響李易安的門環(huán)。
原來最深的繾綣，是將自己站成詞譜間的留白。任蠹蟲啃食那些未說完的韻腳，直到某日翻檢舊作：泛潮的折痕里，整座臨安城正緩慢返青，而我們錯(cuò)肩時(shí)的火星，仍在《樂府補(bǔ)題》的夾縫里，明明滅滅地，烘著南宋最后一爐，未燼的雪。
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