北京
《青衫濕》
我總在汴京的舊巷口停下，數(shù)瓦當(dāng)上的雨滴。那些宋人用墨線勾出的思念，比宣紙更薄，比銅漏更綿長(zhǎng)。
晏幾道的鷓鴣飛過(guò)時(shí)，我正在茶煙里描摹你的眉黛。半闋《阮郎歸》卡在硯臺(tái)凹處，墨團(tuán)漸漸暈成你裙裾上的折枝梅。原來(lái)相思可以這般具體——具體到能稱量一銖重的黃昏，能折疊進(jìn)三寸象牙軸的畫(huà)卷里。
張炎的孤雁馱著整片江南掠過(guò)，我忽然明白，所有等待都是水影寫(xiě)就的。就像他詞中那個(gè)用月光補(bǔ)衣的女子，把整個(gè)臨安城的蟋蟀聲，縫進(jìn)了褪色的青衫領(lǐng)口。我們都在詞牌與詞牌間的留白處，豢養(yǎng)著永不靠岸的蘭舟。
某個(gè)雪夜重讀盧祖皋的《宴清都》，忽然被“漫道玉為堂，玉堂今夜，何人共話凄涼”燙了手指。原來(lái)最痛的相思不是斷腸，而是明知硯冰已深，仍要呵開(kāi)凍墨，把未完的句子寫(xiě)成雙。
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