清晨的陽光斜斜地穿過紗簾，落在窗臺(tái)上那盆半枯的綠蘿上。我蹲下身，指尖輕輕觸碰它蜷曲的葉片，忽然想起外婆曾說：“植物和人一樣，熬過寒冬的，總會(huì)在春天重新舒展。”那時(shí)她坐在老藤椅上織毛衣，毛線團(tuán)在膝頭滾來滾去，像只貪睡的橘貓。

記憶里的外婆總愛把“慢慢來”掛在嘴邊。七歲那年學(xué)騎自行車，我摔得膝蓋血肉模糊，哭著把車推回院子。她不慌不忙地從廚房端出冰鎮(zhèn)西瓜，刀刃劃過瓜皮時(shí)發(fā)出清脆的“咔嚓”聲：“急什么？讓傷口和西瓜一起涼快涼快。”后來我才明白，有些疼痛需要時(shí)間發(fā)酵成勇氣，就像她藏在陶罐里的梅子酒，愈久愈醇。

去年深秋回老家，發(fā)現(xiàn)外婆的藤椅挪到了廊下。她戴著老花鏡縫補(bǔ)我小時(shí)候的布娃娃，針腳歪歪扭扭卻格外認(rèn)真?！叭死狭司拖襁@舊布，”她摩挲著娃娃褪色的裙擺，“可只要心里惦記著誰，就能再撐幾個(gè)春秋。”風(fēng)掠過院角的桂花樹，細(xì)碎的金黃落在她銀白的發(fā)間，恍惚間我竟分不清是花還是雪。

前些日子整理舊物，翻出外婆用報(bào)紙包著的玻璃糖罐。里面躺著幾顆皺巴巴的水果糖，糖紙上的卡通圖案早已褪色。記得高中住校時(shí)，她每月雷打不動(dòng)地坐兩小時(shí)公交來送“加餐”，布包里永遠(yuǎn)裝著溫?zé)岬碾u蛋和裹著糖霜的山楂球。此刻握著糖罐，指腹突然觸到罐底凹凸的刻痕——那是她用納鞋底的錐子，一筆一劃刻下的“平安”。

窗外的雨淅淅瀝瀝下起來，打濕了綠蘿新抽的嫩芽。我往花盆里添了勺水，水珠順著葉脈滾落，在木地板上洇出深色的圓。忽然懂得，那些被歲月揉皺的時(shí)光里，最珍貴的從來不是轟轟烈烈的大事，而是外婆為我留的半塊西瓜，是縫補(bǔ)娃娃時(shí)漏進(jìn)屋里的陽光，是糖罐底部歪歪扭扭的祝福。

生命像一匹不斷編織的布，有人負(fù)責(zé)錦上添花，有人甘愿做暗處的經(jīng)緯。外婆用九十年的光陰告訴我：真正的溫柔，是允許枯萎存在，是相信所有等待都會(huì)在某個(gè)清晨開出花來。就像此刻，雨停了，綠蘿的葉片上滾動(dòng)著晶瑩的水珠，映出窗外正在放晴的天空。