窗臺上的茉莉又開了。

我蹲在花盆前，指尖輕輕觸碰那片雪白的花瓣。清晨的露水順著葉脈滾落，在掌心洇開一小片涼意。這株茉莉是母親三年前留下的，那時她站在陽臺上修剪枝椏，銀剪刀在晨光里閃著細碎的光。"花要剪枝才會開得旺"，她總這樣說，卻舍不得多剪一寸，仿佛每一片葉子都是她精心養(yǎng)大的孩子。

記得小時候，母親總愛把茉莉別在鬢角。夏夜悶熱，她搖著蒲扇哄我入睡，發(fā)間的花香混著汗水的咸澀，成了記憶里最安心的味道。后來我長大些，開始嫌棄她老土的碎花睡衣，嫌棄她總把剩菜熱了又熱，連她鬢角的茉莉，也成了"中年婦女"的標志。直到某個深夜，我撞見她對著鏡子，小心翼翼地把那朵枯萎的花摘下來。

去年春天，母親查出重病�；熥屗念^發(fā)大把大把地掉，病房里永遠飄著消毒水的氣味。有天我捧著新買的茉莉去看她，她躺在床上，臉色比花瓣還要蒼白。"媽，等你好了，我們回家種茉莉好不好？"我聲音發(fā)顫。她虛弱地笑，手指輕輕勾住我的小指："好，媽給你做茉莉花茶......"

可她終究沒等到茉莉開花。

葬禮那天，雨下得很大。我抱著她的骨灰盒，突然想起她總說"花要剪枝才會開得旺"。原來有些離別，是生命提前為我們剪去的枯枝。那些被我嫌棄的碎花睡衣，被倒掉的剩菜，還有她鬢角永遠清新的茉莉，都是她笨拙卻熾熱的愛意。

此刻，我站在陽臺上，看茉莉在風中輕輕搖晃。花瓣飄落時，像極了她最后那個微笑——溫柔，釋然，帶著對這個世界最后的眷戀。我忽然明白，有些愛從來不需要驚天動地，它只是藏在清晨的一杯花茶里，躲在夏夜搖曳的蒲扇中，甚至化作一縷若有若無的香，在時光的縫隙里，靜靜等待某個不經(jīng)意的瞬間，突然擊中你心底最柔軟的地方。

風又起，茉莉香漫過整個房間。我知道，母親從未離開。她只是變成了風，變成了雨，變成了這株永遠盛開的茉莉，在我生命的每個角落，溫柔地活著。