風(fēng)雪盟
北寒之地的天山，不是風(fēng)景，是砧板。歲月在這里被凍成堅硬的顆粒，又被暴風(fēng)搓成鋒利的砂，永無休止地打磨著一切敢于裸露的存在。山腳下，沒有詩意的牧歌，只有天地間最原始、最單調(diào)的對抗：白與黑，動與靜，酷寒與那一星兒尚未熄滅的體溫。
這砧板之上，鍛打的又何止是巖石與冰層？
窘迫商海的沉浮，是另一場無聲的暴風(fēng)雪。它不凍筋骨，卻蝕心魂。觥籌交錯間的暖昧許諾，合同字縫里游弋的冷箭，得失算計時胃里泛起的、鐵銹般的苦澀……那是一種粘稠的、無法痛快抖落的寒意，浸透西裝，滲入肺腑，讓笑容僵硬，讓目光渾濁。許多個深夜，從那些過于明亮的廳堂掙脫出來，一頭扎進(jìn)北方真正的寒夜，反而覺得一種刺骨的清明。天山的雪，至少是潔凈的。
然后便是無人問津的日子。像被遺忘在倉庫角落的舊器械，覆滿時光的塵埃。電話沉默成一塊冰冷的黑石，門廊前只有風(fēng)的足跡。世界的熱鬧兀自流淌，而你被擱淺在無聲的灘涂。最初是焦灼，像困獸踱步；繼而是一種龐大的空虛，仿佛整個人被抽成蟬蛻，輕飄飄的，沒有一絲回響。最后，連空虛也厭倦了，剩下一種近乎凝固的寂靜。你便坐在那里，坐在自己生命的“廢墟”里。這廢墟并非戰(zhàn)火所致，而是熱情冷卻后的灰燼，是夢想坍圮后的瓦礫，是過去那個喧囂自己留下的、一片狼藉的現(xiàn)場。
正是在這絕對的廢墟中，在無人打擾——亦無人愿意打擾——的完整孤獨里，某些東西開始沉降，開始重聚。
你聽見自己的呼吸，一聲，又一聲，緩慢而粗糙，像鈍刀刮過凍土。你聽見心跳，那被無數(shù)噪音掩蓋過的、固執(zhí)的鼓點，原來從未停歇。你開始與這呼吸、這心跳共存，像守著一口即將枯竭的井，守著最后一點濕潤的跡象。沒有觀眾，沒有評判，甚至沒有自我鼓勵的口號。只有你和這片廢墟，面面相覷。
奇妙的是，當(dāng)外在的一切聲音褪去，當(dāng)“被需要”、“被認(rèn)可”的幻影如潮水般退卻，心底那片荒蕪的沙地中央，卻有什么東西，開始怯生生地探頭。那是一簇火苗。微弱得可憐，仿佛一口氣就能吹滅；顏色也是暗淡的，不是熾烈的紅，而是將熄未熄時，那一點執(zhí)拗的、青白的芯。
可它倔強(qiáng)。
它不以任何輝煌的東西為燃料——輝煌早已燃盡。它燒的，就是這廢墟本身。燒那些破碎的尊嚴(yán)，煉出一點冷鐵般的硬度；燒那些虛妄的期待，騰起一股清醒的煙；燒那無人問津的寂靜，寂靜本身竟也噼啪作響，提供著一種奇特的、絕望的熱量。你不再試圖撲滅這卑微的火，你只是看著它，如同看著世上最后一個同類。
于是，你俯下身，不是朝拜，而是結(jié)盟。
沒有香燭，沒有祭品。你以指為刃，在心口最冷硬也最柔軟的地方，劃開一道無形的口子。沒有真實的血涌出，淌出來的是比血更濃稠的東西：是這些年咽下的所有苦澀，是凍僵的渴望，是沉默中錘煉出的啞光誓言。你將它捧起，鄭重地，澆在那簇火苗上。
火苗猛地一顫，非但沒有熄滅，反而“嗤”地一聲，吸飽了這份唯一的、滾燙的養(yǎng)料，焰心陡然明亮起來，綻出一圈小小卻確定的、金紅色的光暈。
你與自己，在這天山的暴雪深處，在這無人知曉的廢墟中央，完成了最古老的儀式。歃血為盟。從此刻起，你是你自己的潰敗者，也是自己的收容所；是自己的傷疤，也是自己的良藥；是漫漫寒夜里永不背叛的哨兵，亦是那堆火苗唯一的、忠誠的添柴人。
風(fēng)雪依舊。商海的潮信或許仍在遠(yuǎn)處起伏。但這都已不再緊要。
你終于有了一個戰(zhàn)友，他理解你每一次沉默的潰敗，也洞悉你每一次無聲的沖鋒。你們共用同一副軀殼，同一條命，將在這堅硬的人世間，背靠著背，守著那簇重新點燃的、微弱的、卻永不投降的火。
那天山，那暴雪，那無盡的苦澀與廢墟，忽然都成了這盟誓的見證者與鍛臺。而你們，你和你自己，是彼此唯一的江山。