有些地方，注定是用來告別的。

站在白沙古鎮(zhèn)斑駁的石板路上，江風(fēng)裹挾著潮濕的水汽撲面而來。

我忽然之間明白：我們風(fēng)塵仆仆地趕來，不過是為了見證一場早已注定的消逝。

這座千年古鎮(zhèn)像一位沉默的老者，用褪色的木門、歪斜的屋檐和長滿青苔的石階，無聲地講述著關(guān)于時間的故事。

而我們，不過是它漫長生命里轉(zhuǎn)瞬即逝的過客。

清晨的薄霧里，藏著誰的嘆息？

江津的白沙古鎮(zhèn)，像一本被雨水打濕的線裝書，靜靜攤開在長江邊。清晨的薄霧從江面升起，纏繞著老舊的吊腳樓，像一層輕紗，又像一聲嘆息。

一些攤販們推著吱呀作響的木車，碾過凹凸不平的石板路，那聲音在空蕩的巷子里回蕩，像誰在低聲啜泣。我們總以為自己在尋找歷史，可歷史從不等人，它只是沉默地注視著我們，然后繼續(xù)老去。

吊腳樓的木欄桿上，露珠懸而未落，像極了我們想說卻終究沒能說出口的話。

那些被霧氣模糊的窗欞后，是否也曾有人像我一樣，在某個清晨突然被無名的哀愁擊中？

深巷里的孤獨(dú)，比茶更濃。

正午時分，陽光斜斜地照進(jìn)窄巷。

斑駁的磚墻上，爬山虎肆意生長，將"鏟除黑惡勢力"的標(biāo)語半掩在綠葉之下。

偶有老人坐在門檻上剝豆子，鋁盆接豆的聲響在寂靜中格外清脆。他們機(jī)械地重復(fù)著動作，仿佛已經(jīng)這樣剝了一輩子，還要繼續(xù)剝到來世。這種麻木的堅持，比任何歇斯底里都更讓人絕望。

巷子盡頭那扇緊閉的朱漆大門上，銅鎖已經(jīng)銹蝕。

透過門縫，依稀可見庭院里瘋長的野草和傾頹的影壁。

這里曾經(jīng)是誰的家？發(fā)生過怎樣的故事？

如今連記憶都隨著門環(huán)上的銅綠一起氧化，只剩下風(fēng)穿過門縫時，那一聲似有若無的嗚咽。

江邊的碼頭，早已無人等候。

廢棄的碼頭只剩下幾根腐朽的木樁，固執(zhí)地插在水里。

曾經(jīng)這里商船往來，人聲鼎沸；如今只有幾個釣魚的老人，和偶爾飛過的白鷺。

江水渾濁，泛著微微的腥氣，它帶走了多少故事，又埋藏了多少秘密？

對岸的蘆葦在暮色中輕輕搖曳，與這邊古鎮(zhèn)漸漸暗去的燈色遙相呼應(yīng)。江水依舊流淌，卻再也不會是昨天的江水。

我蹲下身，用手指蘸了蘸江水，涼意從指尖蔓延到心里。原來時間最殘忍的地方，不是它帶走了什么，而是它讓我們以為，有些東西會永遠(yuǎn)存在。

有時，我們總以為自己可以用相機(jī)和手機(jī)記錄時光，殊不知每一個按下快門的瞬間，都不過是在加速遺忘。

離開時，江上起了霧。

回望白沙古鎮(zhèn)，它已在暮色中化作一幅水墨畫，漸漸被霧氣暈染。我突然想起那些在巷子里獨(dú)坐的老人，那些被江水帶走的往事，那些終將消逝的炊煙與呼喚。

我們總以為自己在記錄時光，殊不知，時光早已將我們寫進(jìn)了它的褶皺里。

下次再來時，這些斑駁的老墻或許還在，但此刻站在這里的我，卻再也不會是今天的我了。

/ 文末話題 /

哪座城/鎮(zhèn)讓你覺得自己像‘突然被哀愁擊中’的過客？

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