他們都在為“以后”拼命，卻都沒能走到“以后”。

昨天下午3點(diǎn)50分，蘇州，張雪峰走了。41歲，心源性猝死。

就在前天，他的視頻里還在為一個農(nóng)村孩子分析讀研的性價比。鏡頭里的他，語速飛快，仿佛在和什么賽跑。

看到這個消息，我心里一緊，不僅是悲痛，腦海里猝不及防的冒出來了另外一個人的名字——高廣輝。

廣州，周六，高廣輝，一個32歲的程序員，在家辦公暈倒，沒救回來。

進(jìn)醫(yī)院前，還叮囑妻子的最后一句話是：“記得帶上我的電腦。”

搶救室的門緊閉著，可那工作群的未讀消息數(shù)字在不斷疊加。

還有人在不停地@他，追問著工作的進(jìn)度。

一個32歲，死在加班的家里。

一個41歲，死在擠出來的跑步時間里。

他們好像不一樣，但我總覺得他們死于同一件事。

那件事，叫做：一直以為，還有時間。

我們這代人，都是在用現(xiàn)在的身體，去預(yù)支未來，總是認(rèn)為“先苦后甜”。

高廣輝，熬了一個七年，想著一個美好的“以后”。

張雪峰，幫無數(shù)人規(guī)劃好了“以后”，但自己的“以后”，卻永遠(yuǎn)定格在了41歲的跑道上。

中國每年心源性猝死人數(shù)約55萬，且青壯年比例持續(xù)攀升，可見這個數(shù)量不算是小了。

高廣輝被認(rèn)定了工傷，法律上終于有了一個交代。

但他的妻子說：“我寧愿他不是工傷。”

這句話，很殘酷。

因?yàn)椤肮�，就意味著，他的死是可被衡量的、是為工作犧牲的、是光榮的、是可補(bǔ)償?shù)摹?/p>

但是這一切，人都沒了，還有意義嗎？

沒有人希望這份“光榮”，要的只是一個平凡、活著的家人。

我們不是不懂命多重要，只是，每次身體發(fā)出警告的時候，我們都會說：“忙完這陣子就好。”

高廣輝忙“這陣子”，熬了七年。張雪峰忙“這陣子”，跑到了終點(diǎn)。

終有一天，身體會達(dá)到極限，只能以一種殘忍的方式發(fā)出最后的警告了。

張雪峰走之前，還在操心著別人家的孩子選什么專業(yè)。

高廣輝走之前，還在惦記著要帶上自己的電腦。

他們時時刻刻都在沖刺的活著。

只是，沒有人提醒他們，或者，提醒我們自己，我們每個人都可以對自己，也好一點(diǎn)。

如果這些，觸碰到了你忽略掉的疲憊，也給自己提提醒，對自己好一點(diǎn)。