我曾以為，年味是鞭炮炸響的熱鬧，是滿桌吃不完的佳肴，是紅包到手的竊喜。直到長大離家，才在某個除夕夜里，突然讀懂了藏在煙火里的，最扎心也最暖心的大實話。

小時候盼過年，盼到掰著手指頭數(shù)日子?？傆X得年是萬能的：能吃到平時舍不得的糖果，能穿上新衣服蹦跳一整天，能肆無忌憚熬夜看春晚，連犯錯都能被一句“大過年的”輕輕放過。那時候的年味，甜得發(fā)膩，熱鬧得晃眼，我天真地以為，這樣的年，會一年又一年，永遠不會變。

可不知從哪一年開始，年味好像悄悄變了。

不再盼著新衣服，衣柜里的衣服堆成山；不再饞年夜飯，平時的飯菜早已不缺油水；連鞭炮聲都少了，窗外的夜空安靜得有些陌生。我開始跟朋友抱怨：“現(xiàn)在的年，越來越?jīng)]味了?！边@句話，成了無數(shù)年輕人的口頭禪，我也篤定，是年變了，是熱鬧散了。

直到去年除夕，我窩在沙發(fā)上刷手機，媽媽在廚房忙碌的身影突然頓了一下。她抬手揉了揉腰，輕聲說：“老了，炒幾個菜就累得慌，以前過年做一桌子，都不覺得乏?！蹦且豢?，我手里的手機“啪”地掉在腿上，心里猛地一揪——懸念在這一刻揭曉，原來不是年味淡了，是我一直錯看了年味。

年味從來不是鞭炮與佳肴，而是有人愿意為你忙前忙后，有人把你的喜好記在心底，有人守著一盞燈，等你回家。

那些熱氣騰騰的飯菜，不是年天生自帶的煙火氣，是父母天不亮就去菜場挑選，在廚房站幾個小時炒出來的；那些徹夜不滅的燈光，不是年的慣例，是家人怕你晚歸迷路，默默為你留的溫暖；那句“大過年的”包容，不是年的寬容，是親人對你毫無保留的偏愛。

我終于說了句大實話：我們以為年味消失了，其實是我們習慣了被愛，卻忘了回頭看看，那個為我們營造年味的人，正在慢慢變老。

飯桌上，爸爸不再像從前一樣大口喝酒、高聲談笑，而是慢慢夾菜，叮囑我在外照顧好自己；媽媽的眼角多了細紋，雙手也不再光滑，卻依舊把我最愛吃的菜，堆在我碗里。原來，年味從未走遠，它藏在父母漸白的頭發(fā)里，藏在盼你歸家的眼神里，藏在一句句嘮叨的叮囑里。

這就是我的年味大實話：小時候，年味是被人捧在手心的快樂；長大后，年味是讀懂父母付出的心酸。我們總在追逐熱鬧，卻忽略了最珍貴的，從來都不是新年的儀式感，而是陪你過年的人。

窗外的夜色溫柔，屋內(nèi)的燈光暖人。原來最動人的年味，從不是驚天動地的熱鬧，而是家人閑坐，燈火可親，是有人愛你，歲歲年年。