文 丨 柳葉

晨曦未至，露珠已替月亮守夜。

東風(fēng)漫過冬眠的草根，輕撫河水的裙角——

一晃，又一春；一晃，又一程年華，

靜默，悄然沒入泥土。

風(fēng)在檐角吹動風(fēng)鈴，鈴音如碎玉輕叩，

不是宣告，不是喧嘩，

是春天在巷陌深處，

輕輕拉開帷幔的一聲輕嘆。

誰說春天是匆匆的紅塵過客？

她不是一縷風(fēng)，亦不是轉(zhuǎn)瞬即逝的花雨，

而是大地沉寂之后，一聲輕得幾乎聽不見的呼吸——

溫潤、綿長，帶著泥土蘇醒的顫栗。

她從不喧嘩，卻從未缺席。

她只是俯身，

在每一片新葉的脈絡(luò)里，

在每一朵含羞欲放的花蕾中，

輕輕低語：

“我在，一直在。”

柳枝依依，不是羞怯，

是想吻一吻泥土里未醒的夢；

燕子銜泥，不為筑巢，是想把去年的雨，

一滴一滴，重新編進(jìn)翅膀的紋路，

讓記憶在風(fēng)里，輕輕，重新長出飛翔的翅膀。

我曾以為，春天是花開的聲音，

后來才懂——櫻花吐蕊，

是時間在等，

數(shù)了九千九百九十九次的心跳，

才敢，把光，輕輕咬進(jìn)自己的骨節(jié)。

竹筍不爭晨露，不搶晴陽，

只在無人注目的角落，

把緘默，熬成春天的骨血。

而風(fēng)鈴，依舊在檐角輕響，

像一封未署名的信，

未蓋郵戳，未寄遠(yuǎn)方，

卻早已抵達(dá)——

?陌上，那個從未說出口的名字。?

看，?春信子?，

是位情竇初開的姑娘，

一襲青衫，長發(fā)垂肩，

不言不語，卻總在晨霧未散之時，

悄悄立于窗前，

把第一縷暖風(fēng)，折成紙鳶，

輕輕系在半開的窗欞。

她，從不問花開的時間，

也不追問歸期，

只是在青石板橋回眸的一剎那，

讓一滴晨露，落在掌心——

涼的，是夜；暖的，是時光的余溫。

她從未離開，

只是學(xué)會了，

用櫻花吐蕊的靜寂，?

愛了，滿是煙火的人間。

作者簡介

王長慧，男，商丘市人，筆名柳葉、一片柳葉，本科學(xué)歷，中國新詩協(xié)會會員，河南微電影協(xié)會會員，商丘市音樂家協(xié)會會員、市攝影家協(xié)會會員、市作協(xié)會員

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