臘月二十八那天，我拖著行李箱走出北京西站，迎面是刺骨的寒風，但心里卻暖烘烘的。站前廣場上人山人海，每個人都行色匆匆，臉上卻都帶著相似的神情——那是歸心似箭的人才有的表情。

火車上，對面坐著一對年輕夫妻，抱著個不滿周歲的孩子。女人不停地給孩子整理衣服，男人則一遍遍看著手機里的照片，大概是老家父母的近照?！耙荒隂]見了，”女人對我說，“孩子都會叫爺爺奶奶了，可還沒見過真人呢?！彼f這話時，眼睛亮亮的，像是含著淚，又像是透著光。

車窗外，田野、村莊、城市飛快地掠過。從高樓大廈到低矮平房，從寬闊馬路到鄉(xiāng)間小道，風景在變，但車廂里的話題始終沒變——都是關于“家”的。有人在電話里大聲說著“快到了快到了”，有人在小聲詢問家里的年貨備齊了沒有，還有人在計劃著回去要見哪些親戚朋友。

深夜十一點，終于到站了。遠遠就看見父親站在出站口，穿著那件穿了多年的軍大衣，不停地朝里張望?？匆娢?，他揮揮手，笑得像個孩子。回到家，母親還在廚房忙活，鍋里咕嘟咕嘟煮著我最愛吃的排骨湯。堂屋里，爺爺坐在沙發(fā)上打盹，電視機開著，放的是春晚的重播。

年夜飯時，一家人圍坐在一起。爺爺喝了兩杯酒，話就多了起來，講起我小時候的事，講起那些艱難歲月里的春節(jié)。父親只是笑，不時給母親夾菜。母親則不停地勸我多吃點，“在外面吃不到家里的味道”。窗外的鞭炮聲此起彼伏，電視里的歌聲笑聲不斷，但這些都比不上眼前這最平常的一幕——家人閑坐，燈火可親。

初一大早，跟著父母去拜年。村里的路都硬化了，房子也新了，但人情味沒變。每到一家，都是熱情地招呼，塞一把糖果，倒一杯熱茶。老人們拉著我的手，問長問短；兒時的玩伴如今都成了父親母親，聊起各自的生活，語氣里有辛勞，也有滿足。

返程那天，母親往我行李箱里塞了又塞，臘肉、香腸、干豆角，恨不得把整個家都裝進去。父親送到車站，只說了一句“好好工作，別惦記家里”，就轉身走了?？粗行┴E的背影，我突然明白，無論走多遠，家永遠是那個可以隨時回去的地方。

什么是年味？年味就是回家的路，是團圓飯的熱氣，是父母的嘮叨，是鄰里的問候。在這個快速變化的時代，我們走南闖北，為了生活奔波忙碌，但每到這個時候，都會被一個叫“家”的磁場吸引回來。因為我們都懂得，無論走多遠，回家才是歸途；無論多忙碌，團圓才是歲歲年年的溫柔。而當我們真正回到家，心也就安了——這，大概就是年給我們的答案。