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那畫冊是素白的封皮，略有些泛黃了，像一片久藏的老宣紙。翻開時，有極細微的塵埃，混合著陳墨與時光的氣味，輕輕地揚起。于是，一個由墨線構(gòu)成的世界，便在我眼前，浩瀚而又岑寂地，鋪陳開來。

這里沒有色彩的熱鬧，只有線。線是這里唯一的語言，唯一的存在。那些羅漢，便從這線的交響里，一一地活轉(zhuǎn)過來?？催@一位，倚著一塊奇崛的瘦石，石上不見皴擦，全憑幾根清癯而堅韌的線條，便勾出了它的崚嶒與孤傲。羅漢的衣袂，自肩頭垂落，那線條便不再是線了，是流水，是浮云，是風(fēng)。

筆尖似乎含了千鈞的重量，又似乎輕盈得毫無重量，只那么徐徐地、穩(wěn)穩(wěn)地行去，時而如春蠶吐絲，綿綿不絕；時而如鐵劃銀鉤，鏗然有聲。衣褶的轉(zhuǎn)折處，是“鐵線描”了，緊勁而整飭，透著骨骼的硬度；到了飄散的襟帶，便化作了“游絲描”，柔婉縈回，仿佛一口氣就能吹得飄蕩起來。墨是單一的墨，然則在筆的徐疾、力的輕重間，竟分出了千百種的層次與質(zhì)地。那衣紋的疏密，仿佛音樂的節(jié)奏，密處不容針，是梵唱的低回；疏處可走馬，是禪定的空明。

而羅漢們的面容，才是這線之森林里，最幽靜的深潭。他們的眉宇，是平和地舒展著的，不見悲喜。眼瞼低垂，那兩條細而勻凈的弧線，便圈起了一汪無波無瀾的秋水。你望向那眼睛，初看是空，再看是靜，看得久了，竟覺得那空與靜里，有無限的悲憫，像冬日溫暖的陽光，無聲地照耀著塵世的苦難。

他們的鼻梁挺直，是人格的剛正；嘴唇的線條，抿著一絲若有若無的笑意，那笑，不是歡欣，是了悟。有的羅漢，額上、頰上，刻畫著深深的皺紋，那每一道紋路，都不像是歲月的傷痕，倒像是一道智慧的渠，引著清冽的泉水，潺潺地流向心田。他們或老或少，或豐腴或枯瘦，神態(tài)卻是一般的從容與澄澈。那種澄澈，是風(fēng)雨過后，天地歸于沉寂的澄澈；是萬般思緒，終于沉淀為一點智慧的澄澈。

他們的姿態(tài)，也是千變?nèi)f化。有結(jié)跏趺坐，如如不動的，仿佛已與身下的蒲團、與這整幅的素紙融為一體，化作了山，化作了石。有拄著竹杖，行走于云山之間的，那竹杖的線條，頓挫而有節(jié)，似乎能聽見它點在山石上的清響。

又有三五成群，在辯論經(jīng)義的，他們的手勢，他們的俯仰，全靠那線條的飛揚與牽連，來表達一種精神的激蕩。最令我動容的，是一位托缽的羅漢。他微微前傾的身子，和那伸出的缽盂，線條里含著一種極懇切的期盼。他不是乞食，他是在承接，承接這人間或許有的一念慈悲。那空空的缽盂，在畫家筆下，不是一個圈，而是一個“無”，一個準備容納萬有的“空”。

我的目光，長久地流連于這些線條之間。我忽然想，作這白描圖譜的畫師，該是怎樣一個人？他必定是靜默的。在無數(shù)個晨昏，他磨好了濃墨，對著一張素宣，心如止水。他的世界，在落筆之前，便已濾去了所有的喧囂與色彩，只剩下最本質(zhì)的形與神。

他一筆一筆地畫著，不急不躁，每一筆，都是一次修行，一次對話。他不是在描繪一個外在于他的神祇，他是在用線條，探尋自己內(nèi)心的澄明。那根根清凈無染的墨線，便是他心緒的軌跡，是他精神的絲縷。于是，這圖譜，便不只是一冊畫，更是一部用形象寫就的心經(jīng)。

合上畫冊，那滿紙的羅漢仿佛都隱去了，眼前只余下一片白。然而，那片白，已不再是空洞的白。那白里，有墨的骨，有線的魂，有千百年前那位無名畫師，遺落在此處的一片冰心。那羅漢，原不在紙上，而在看畫人的心里，由那簡凈至極的筆墨，一點，一畫地，勾勒出來。

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