重慶
煙影燈火間的失眠回憶
他點(diǎn)了根煙，看著窗外星星點(diǎn)點(diǎn)的燈火，忽然想起一件事 —— 她以前也失眠。有好幾次，他半夜起來倒水，看見她房間的燈亮著。
2026 年的春夜還帶著料峭寒意，他蜷縮在出租屋的單人沙發(fā)上，煙蒂的星火在昏暗中一明一滅。從前和她合租的日子里，他總以為她是天生淺眠，直到自己開始在夜里睜著眼睛數(shù)天花板的紋路，才懂那種清醒到心慌的滋味。
那時(shí)候他沒敢敲門打擾，只是悄悄把溫好的牛奶放在她門口，轉(zhuǎn)身時(shí)聽見里面?zhèn)鱽矸瓡妮p響。后來她搬去了南方，說要找一個(gè)不那么容易失眠的城市。他送她去車站，看著她的背影消失在人群里，沒敢問她那些失眠的夜里，到底在想些什么。
煙燃到了盡頭，灼得他手指一縮。窗外的燈火依舊錯(cuò)落，卻再也找不到那盞為他留著的、暖黃的小燈。他拿起手機(jī)，通訊錄里她的名字安安靜靜躺著，最后一條消息停在去年冬天，他說 “這邊下雪了”，她回了一個(gè)雪人表情。原來有些失眠，是藏在歲月里的未竟之言，有些燈火，滅了之后，就只能在回憶里慢慢取暖。
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