歷史的書頁翻到1939年深秋，沂蒙山區(qū)的風(fēng)里裹著硝煙味。東辛莊的土坯房里，張淑貞正把最后一勺小米粥倒進(jìn)粗瓷碗，推到自己孩子面前，轉(zhuǎn)身卻從陶罐里舀出僅存的奶水，輕輕喂進(jìn)另一個(gè)哭鬧的嬰兒嘴里——那是八路軍的娃。

戰(zhàn)時(shí)托兒所的油燈在夜里忽明忽暗，40多張稚嫩的臉龐在炕上擠成一片。張淑貞和鄉(xiāng)親們的衣襟，永遠(yuǎn)先擦干八路軍孩子的眼淚；灶臺(tái)上的粗糧細(xì)糧，總像被無形的手分好，細(xì)糧永遠(yuǎn)朝著那些父母在前線打仗的娃娃。誰都知道，在那個(gè)餓殍遍野的年代，一口奶水、一把白面，就是性命的重量。

直到日軍的刺刀挑開柴門。
“哪個(gè)是八路軍的種？”冰冷的金屬抵著張淑貞的喉嚨。她看著炕上嚇得發(fā)抖的四十多個(gè)孩子，有她日夜呵護(hù)的“八路軍娃”，也有自己那個(gè)攥著衣角、眼神惶恐的親生骨肉。空氣里能聽見心跳撞碎的聲音，她突然把自己的孩子往前一推，聲音抖得像風(fēng)中的玉米葉：“是他……”

后來的故事里，托兒所的40多個(gè)孩子都活了下來，跟著隊(duì)伍走南闖北，成了將軍、學(xué)者、工人。而張淑貞的孩子，再也沒能回到那碗沒喝完的小米粥旁。
多年后，當(dāng)年被救下的孩子跪在張淑貞墓前，額頭貼著冰冷的黃土：“娘，我來看您了?！憋L(fēng)掠過沂蒙的梯田，仿佛還在重復(fù)那句沒說出口的話——你把生的機(jī)會(huì)給了我們，我們便成了你的孩子，替你的娃，看這盛世太平。

如今抗戰(zhàn)勝利80年了，我們總在問，是什么讓一個(gè)民族在絕境里站得筆直？或許就是張淑貞這樣的普通人，在刺刀面前那一秒的選擇：她交出的是自己的骨肉，捧出的卻是一個(gè)民族的未來。
你說，這樣的“親娘”，我們該用多少聲“謝謝”，才能配得上她當(dāng)年那撕心裂肺的一推？