清晨六點(diǎn)的光，總愛(ài)在窗臺(tái)上織一張細(xì)密的網(wǎng)。我常坐在那張褪了色的藤椅里，看塵埃在光束中起舞，像被施了魔法的精靈。茶杯里的熱氣裊裊升起，模糊了玻璃上凝結(jié)的露珠，恍惚間，那些被歲月折疊的往事，便隨著氤氳的水霧，在記憶深處徐徐展開(kāi)。

一、老巷口的槐花雨
外婆的藍(lán)布圍裙總沾著面粉，她揉面時(shí)，指節(jié)會(huì)泛起淡淡的粉白色，像初春枝頭冒出的新芽。那時(shí)我總愛(ài)蹲在青石臺(tái)階上，看她將面團(tuán)揉成胖乎乎的月亮，再切成細(xì)長(zhǎng)的面條。老槐樹(shù)的影子在案板上搖晃，她便哼起那支沒(méi)有名字的調(diào)子，聲音輕得像槐花落在肩頭。

暮春的風(fēng)掠過(guò)巷口時(shí)，整條街都會(huì)下起槐花雨。外婆會(huì)踮著腳，用竹竿夠下最高處的花串，說(shuō)是要給我做槐花餅。她的銀發(fā)在風(fēng)里飄成一道弧線，我忽然發(fā)現(xiàn)，那弧線里藏著比槐花更細(xì)密的紋路，像時(shí)光刻下的密碼，我那時(shí)還讀不懂。

二、雨夜里的煤油燈
老屋的閣樓藏著許多秘密：生銹的鐵皮盒里裝著褪色的糖紙，樟木箱底壓著泛黃的信箋，還有那盞總在雨夜亮起的煤油燈。父親說(shuō)，那燈是他結(jié)婚時(shí)買的，燈芯是外婆親手搓的，棉線里浸著菜籽油的香。

記得某個(gè)暴雨傾盆的夜晚，我蜷在藤椅里發(fā)燒。母親把煤油燈移到床頭，昏黃的光暈里，她的影子被拉得很長(zhǎng)，像要穿過(guò)雨幕去尋什么。她用溫?zé)岬拿硪槐楸椴廖业氖中?，哼著和外婆同樣的調(diào)子。窗外的雨敲打著瓦片，我數(shù)著燈芯爆開(kāi)的燈花，數(shù)著數(shù)著，就跌進(jìn)了有槐花香的夢(mèng)里。

三、車站月臺(tái)的長(zhǎng)椅
大學(xué)報(bào)到那天，父親堅(jiān)持要送我到省城。綠皮火車噴著白霧進(jìn)站時(shí)，他忽然蹲下身，仔細(xì)幫我整理褲腳的褶皺。"到了要寫信啊"，他反復(fù)念叨著，手指無(wú)意識(shí)地摩挲著帆布包的背帶。那背帶是他連夜縫的，針腳歪歪扭扭，卻比任何勛章都更讓我鼻酸。

月臺(tái)的長(zhǎng)椅被陽(yáng)光曬得發(fā)燙，我數(shù)著鐵軌上跳動(dòng)的光斑，數(shù)到第三十七個(gè)時(shí)，火車開(kāi)始鳴笛。我回頭望，父親還站在原地，手里攥著沒(méi)點(diǎn)燃的煙。他的身影在蒸氣里漸漸模糊，卻在我視網(wǎng)膜上烙下清晰的印記——那件洗得發(fā)白的藍(lán)襯衫，袖口還沾著昨夜幫我縫背帶時(shí)留下的線頭。

四、時(shí)光褶皺里的永恒
如今我站在異鄉(xiāng)的落地窗前，看霓虹在雨幕中暈染成斑斕的色塊。茶杯里的熱氣依然裊裊，卻再無(wú)人與我爭(zhēng)搶最后一塊槐花餅。母親寄來(lái)的棉鞋墊在抽屜里發(fā)霉，父親縫的背帶早已斷成兩截，可那些被愛(ài)意浸潤(rùn)的細(xì)節(jié)，卻像老照片上的劃痕，越模糊越清晰。

原來(lái)時(shí)光是最溫柔的裁縫，它把零散的片段縫進(jìn)生命的褶皺里，等某個(gè)不經(jīng)意的瞬間，輕輕一抖，便抖落滿襟芬芳。那些沒(méi)說(shuō)出口的"我愛(ài)你"，那些藏在針腳里的牽掛，那些融在煤油燈里的守望，終將在歲月長(zhǎng)河里，綻放成永不凋零的花。

窗外的雨不知何時(shí)停了，晚霞把云層染成槐花的顏色。我輕輕撫過(guò)藤椅上的裂痕，忽然明白：所謂永恒，不過(guò)是無(wú)數(shù)個(gè)平凡瞬間的疊加；而愛(ài)，就是讓這些瞬間，在時(shí)光的褶皺里，永遠(yuǎn)鮮活如初。