背負時間的貓

黎荔

它蹲伏在樓前綠化帶平臺上，前爪收得極整齊，尾巴盤在腳邊，像一尊沉默的青銅石虎。暮色四合，城市的喧囂像潮水般退去，只剩下風(fēng)在鋼筋水泥的森林里低語。那是一只尋常的貍花貓，灰黃的毛色里夾雜著幾道深棕色的條紋，像是時間不經(jīng)意間留下的筆觸。它一動不動，只有尾巴偶爾拂動一下，在空中畫一道若無的弧線，仿佛在試探空氣的密度。

我常常看見它，多半是在黃昏，當(dāng)夕陽把最后一點暖意斜斜地鋪進來，貓便在那里。我不知道它每天什么時辰來，只知道我下班回來的時候，它大抵已經(jīng)在了。像是約定好的，又像是偶然的相遇。它的眼睛總是半閉著，偶爾睜開，瞳孔是一條豎直的細線，深邃得讓人不敢久視。那雙眼睛里藏著什么？我曾試圖尋找答案，卻只看到自己在其中的倒影，扭曲、變形，像個陌生人。

“子午卯酉一條線，寅申巳亥如鏡圓，丑未辰戌似棘核……”古人觀察貓眼，竟看出了時間的形狀。原來貓的眼睛，本身就是一面活的日晷，記錄著十二時辰的悄然推移。晨曦初露時，瞳孔圓潤如滿月；正午烈日下，收縮成一線鋒芒；深夜黑暗中，又擴張成滿盞的墨玉。這變化如此緩慢，又如此精準，仿佛貓的身體里藏著一座精密的鐘，以它的方式記錄著世界的流逝?？韶堊约褐绬幔孔约罕池撝麄€宇宙最沉重的秘密——時間。

它當(dāng)然不知道。它只是蹲在那里，也許在等鴿子。那群灰白色的鴿子，每天傍晚準時從對面的陽臺撲棱棱起飛，在樓宇間盤旋幾圈，然后消失在某個方向。貓的目光追隨它們，專注、執(zhí)著，仿佛那是它一天中最重要的事。它以為那些振翅的鴿子就是時間，在它頭頂呼嘯而過，以為時間是灰色的、有羽毛的、會飛翔的東西。它伸長脖子，瞳孔放大，脊背弓起一道充滿張力的弧線。那是它一天中最生動的時刻。它收緊了爪子，胡須微微顫動，似乎準備隨時撲向那個名為“流逝”的幻影。然后鴿子飛走了，天色暗下來，貓眨眨眼睛，似乎并不遺憾，它記得那群鴿子翅膀扇動的頻率，記得那抹灰色在視網(wǎng)膜上留下的殘影。

也許在它單純的認知里，時間是某種身外之物，在飛鳥的翅膀上，在飄落的樹葉間。殊不知它每一步行走，都是在時間的脊背上行走；它每一次呼吸，都是時間在吞吐自身。它以為自己在守候時間，殊不知，它自己就是時間的容器。真正的秘密，其實就藏在它自己的眼睛里。造物主是狡黠的，它將時間的刻度，隱秘地鐫刻在了生靈的眼眸之中。貓不懂這些，它只覺得眼皮有些沉重，瞳孔在光線的撤退中不由自主地放大、變形。它不知道，就在此刻，隨著夕陽的最后一抹余暉被地平線吞噬，它正處于晝夜交替的混沌，瞳孔在圓與線之間掙扎，像一枚被拉長的橄欖。

太陽已經(jīng)落山了。最后一縷光從西邊的窗口斜射進來，在地面上劃出一道亮線，然后一寸一寸地后退——退過墻角，退過綠化帶，退過貓的尾巴尖，終于消失不見。貓沒有動，它不會被光線的撤退驚擾。在它眼里，這只是日常的一部分，與時間無關(guān)。

可我們不同。我們是太知道時間的生物了。我們知道得太清楚，以至于時時刻刻都在追趕或者逃避。我們發(fā)明了鐘表，把時間切割成均等的碎片；我們設(shè)定了日程，用任務(wù)填滿每一段空隙；我們焦慮鐘表的滴答，恐懼明天的到來。時間在我們手中被量化為數(shù)字、貨幣、效率，成為催促我們前進的鞭子，也成為壓在我們背上的重負。

我們成了時間的孩子，也被時間的重負壓彎了腰。我們看鐘表，看日歷，看日升月落，看孩童變成老人。我們以為時間是墻上剝落的油漆，是鬢角生出的白發(fā)。我們奔跑、追逐，試圖在時間的河流里刻舟求劍。但貓是靜止的。它背負著時間，卻不自知，因此它擁有了人類所沒有的從容。

貓以它的方式“測量”時間——不是思考，不是焦慮，只是活著。當(dāng)瞳孔縮成一條垂直的細縫，它便看見了黑夜的骨骼；當(dāng)瞳孔散大成渾圓的湖面，它便倒映出白晝的靈魂。它不需要去尋找時間，因為它每一次眨眼，都是時間的潮汐；它每一次呼吸，都是歲月的更迭。它用眼睛記錄光影的變化，用皮膚感受溫度的升降，用身體記住風(fēng)的方向和強弱。它不需要知道現(xiàn)在是幾點幾分，不需要擔(dān)心明天會不會下雨，不需要回憶昨天鴿子的數(shù)量有沒有減少。它只是在場，純粹地在場。

這是一種怎樣的狀態(tài)？我想起莊子說的“用心若鏡”——不將不迎，應(yīng)而不藏。貓的眼睛何嘗不是一面鏡子？它映照出光線、運動、事物的輪廓，卻從不儲存什么，從不期待什么。過去的一秒與未來的一秒在貓的意識里或許沒有分別，它永遠活在當(dāng)下，那個唯一真實、唯一永恒的當(dāng)下。而我呢？我在這里，一邊觀察貓，一邊想著明天的會議；一邊感受余暉的溫度，一邊計算著回到電腦前還需要多少分鐘。我把時間分割成互不相干的段落，把自己分散在過去與未來之間，唯獨錯過了現(xiàn)在——這個貓正安然度過的、飽滿的、無窮的現(xiàn)在。

貓動了。它站起身來，打了個哈欠，伸了一個漫長的懶腰——前爪向前伸展，脊背高高拱起，像一座小橋，然后后腿蹬直，尾巴豎起，全身的毛波浪一樣涌動了一下。我?guī)缀跄苈犚娝趋滥Σ恋穆曇?。然后它輕盈地躍下平臺，無聲地消失在院子的陰影里。走之前，它甚至沒有回頭看我一眼。它不需要告別，不需要解釋，不需要為任何一個時刻賦予特殊的意義。夜色徹底籠罩了庭院，它的眼中亮起兩點幽綠的光，那是棘核般的瞳孔在黑暗中磨礪出的鋒芒。它將那個名為“時間”的沉重行囊，輕輕地、安穩(wěn)地背在背上，轉(zhuǎn)身走進了深邃的夜。

我獨自立在黃昏里。天色已經(jīng)完全暗了，對面樓的鴿子也早已歸巢。偶爾有一兩聲蟲鳴從附近樹叢傳來，斷斷續(xù)續(xù)的，像在試探自己的存在。時間還在走——我能看見星星在頭頂緩慢移動，能感覺空氣正在一點一點變涼。但我忽然覺得，時間不走了。不，不是不走了，而是它不再催促我了。

我想起博爾赫斯在失明后寫下的句子：“時間是構(gòu)成我的物質(zhì)。”對于這只貓而言，時間不僅是構(gòu)成它的物質(zhì)，更是它背負的十字架。當(dāng)然，貓把時間背在身上，卻從不覺得那是負擔(dān)。它和時間和解了，不是通過戰(zhàn)勝它，而是通過無視它。而我們呢？我們什么時候才能學(xué)會，把時間從背上卸下來，不是為了丟棄，只是為了好好看看它——看看它如何在光影中流轉(zhuǎn)，如何在鴿子的翅膀上閃爍，如何在貓的眼睛里收縮又擴張，如何在每一個此刻里完整地、豐盈地存在？

我也許永遠學(xué)不會。但至少在這一刻，在這片漸漸深沉的暮色里，我想試著像貓一樣，只是純粹地“在”。在時間之中，在時間之外。